in the middle of a lovesick lullaby.

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Estaba sonando Eastbound, la canción que rima con abrazos que no quieres que se acaben, con mirada anonadada a los edificios de la Plaza de la Reina cuando vuelves a casa, con conversaciones en el césped y, en definitiva, que rima con todo lo que tenga que ver con las idas y venidas, con viajes en autobús con el sol brillando frente a la cara como cuando solíamos cantar canciones de Manolo García los fines de semana en el coche, cuando me he topado con un fragmento en El País Semanal. "Ahora soy yo quien quiere a Tokio. Y  pensar que alguna vez llegué a creer (tan arrogante y tan tonto era entonces) que Tokio no me quería.." Cómo no. 

Luego hemos pasado por un matadero de pollos y conejos, y la imagen corporativa era un conejo verde sonriente con una zanahoria. Irónica muestra de que hay que seguir sonriendo. 

He mirado al conductor, yo estaba en primera fila, justo donde pone "no poner los pies"; los he puesto y he mirado al conductor. Se parecía a tu padre. Y he dibujado un somriure, aunque uno de pena. Me encanta la palabra somriure. 

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- I've seen you're meeting a really ugly girl right now.

- I know, I'm just trying to forget you. 

- I don't think you've got lots of things in common, do you?

- No, we don't. 

- Well, there's no way to have so many things in common like we do, you know it.

- I do know it and that's the reason for lobotomizing my brain with drugs, alcohol and ugly skinny dyed tall   girls.

- Does she even know who's Sergéi? 

- You mean Rajmáninov, Prokófiev, Korolev or Eisenstein?

- Of course I mean Eisenstein, what kind of question's that?

- I don't think he's been a Cosmpolitan centerpiece or he's worked for Chanel. I'm not sure. 

- I can verify you he's not, at least for the last twenty years. I love Chanel. 

- And what about you? 

- I'm trying to forget you too, but I'm not dating any ugly skinny dyed tall girl yet. Just gintonics and M.

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me da miedo la enormidad donde nadie oye mi voz.

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- Aleshores, què vas a fer amb la teua vida?

- No sé què vaig a fer amb la meua vida, però la donaria per The Cure, per Pasolini, per Héroes i per tu. 

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empatía.1. f. Identificación mental y afectiva de un sujeto con el estado de ánimo de otro.                

Empatía es un vocablo y una sensación que mola. Y, posiblemente, de las ciudades en las que he vivido, Madrid sea la que más induce a experimentar ese reflejo del otro y su compresión en uno mismo. Los alrededor de cuatro millones de personas que viven en Madrid no son suficientes para evitar que de vez en cuando te sientas solo. El ir y venir, las colas de los conciertos bebiendo cerveza o el autobús que te lleva todos los días a la universidad abarrotado de gente no basta para sentirte una pequeña parte del mundo carente de sentido. Pero sabes que el resto se siente como tú, y al menos la mierda se reparte entre el groso de la gente. Madrid es el lugar donde llorar tus penas bebiendo mojito con vistas al Banco de España, en el que comulgar con las carencias de tus propios amigos, que también se sienten solos entre tanta gente algunas noches. Es el lugar en el que sientes empatía por un tío que te pide por favor que le escuches, que sólo necesita contarle sus problemas a alguien, aunque sus penas sean que le acaba de comer el coño a una puta. Te preguntas ¿quién no le ha comido el coño a una puta alguna vez? o ¿a qué puta no le han comido el coño en alguna ocasión? y no juzgas, y te sirves un gintonic más, y todo parece menos oscuro aunque empiece a emborronarse. En Madrid cualquier persona puede escuchar tu historia, aunque le importe una mierda. Puedes lamentarte porque sabes que acabarás viviendo cerca de una parada de metro con un nombre que intentas olvidar o que te vas a cruzar de madrugada con gente que no debería estar ahí, que te trae recuerdos y que su ubicación en medio de ningún sitio suena a broma macabra de los cielos o lo que sea que hay por ahí. O de nada y seas tú quien está descifrando mensajes ocultos que ni existen.

Pero, ¿a quién le importa? Esto es Madrid. Si esa M hubiese llegado antes, quizás las cosas serían distintas ahora.
O quizás no.                          

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La mitad de este poema es tuyo.

Es un poema flaco de cuando los desvelos

nos llenaban la boca de porqués,

es un poema que busca tu almohada

igual que un niño persigue los brazos de sus padres,

es un poema que vive instalado en las ciudades del pasado

arañando una respuesta en el bar donde nos conocimos,

ese bar que ya no puede regresar.

También es un poema que baja a la calle

y pasea a tres manzanas de tu casa,

rondando por la parada de tu cintura

por si te diera por bajar y volver a llamar,

por si te diera por decirme

que todo podría ser posible si fuera posible.

Así que finalmente debo decir que este es un poema imposible,

un poema como reunir de nuevo a los Beatles,

un poema que quiere dejar claro

que el amor es el dolor que no se va con aspirinas.

Es un poema gris, como un hombre gris

que tiene una vida gris, en un piso gris,

que vive dentro de una chaqueta color abandono.

Eso es mi poema,

un lugar donde he decidido no quedarme a vivir

porque es sólo para ti, que eres un recuerdo,

un recuerdo como un lobo y una caricia,

un recuerdo lo suficientemente enero

como para no querer volver a morirme de frío.

Mi próxima estación será la primavera,

ese lugar donde no estás tú.

Marwan, Poema del primer día de primavera

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and somentimes you close your eyes and see the place where you used to live, when you were young.

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Jo no sabia que també me donaries
manuals de geografia,
cent dillunsos a un dibuix.

Jo què sabia d'alens que se trobaven,
de cabells que s'embullaven,
de mans i de perfums.

Jo no sabia que en sa nit me tastaries,
eren gustos que nedaven
entre boques i racons.

Jo no sabia que després me mataria
sa teva mirada
que plora i diu que no.

I arriba un dia que sa vida és un teatre
que se diu felicitat,
primavera i trinaranjus
amb qui més has estimat,
te regal sa meva vida
i sense tu ja no me val.

botswana, mon amour.

Nuestros primeros padres eran bosquimanos y se comunicaban en khoisán: la lengua ancestral de la humanidad, donde las consonantes eran chasquidos como el sonido de un beso. 

Estaría bien que la gente xenófoba leyese un poco el periódico, o que leyese, para comenzar a tomar consciencia de este tipo de datos.

Me gusta que nosotros mismos procedamos de migraciones que comenzaron a tener lugar hace 200.000 años. Me gusta que seamos mezcla de turdetanos, fenicios, árabes, romanos, celtíberos; que hubiese africanos que se dedicaban a penetrar a nuestras mujeres. Me gusta que seamos el pueblo emigrante por excelencia, los eternos gallegos, nietos de los abuelos que se marcharon a Alemania y Francia y trajeron consigo nuevas ideas políticas, que se empaparon de la libertad, de la igualdad y el respeto, del derecho de voto; de los derechos en sí. Derecho a existir y a aspirar a vivir en un lugar mejor, a atravesar las fronteras artificiales dibujadas durante alguna macabra partida de Risk y a ser, simplemente, personas. 

Me gusta que nuestros primeros padres fuesen negros y se entendiesen a besos.