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I'm glad today sucked, because I wouldn't want the happiest day of our life to be over already.

i don't know why.

You make me want to feel things that I've never felt before. 

Be my friend 
Hold me, wrap me up 
Unfold me 
I am small 
And needy 
Warm me up 
And breathe me.

en mi paladar.

Ojos que-no-ven, corazón que no siente.
Ciérrame los ojos para ver que mienten, tus ojos de serpiente.
Ni doscientos ojos serían capaces de provocar en mí tanta brutalidad..

carnal.

männer.

Cuando me preguntan qué les veo a los señores, nunca sé qué contestar. 

Barba más cerrada, quizás. 

Otra forma de comportarse, definitivamente. 

Saludos que suenan a como yo saludaría, puede. 

Comprenden los trazos de Pollock, algunos.

Me gustan los señores porque puedo decir y hacer lo que me apetezca. No hace falta fijar ningún límite de antemano, los vamos dibujando sobre la espalda. Si te apetece beber, bebes. Si te apetece fumar, fumas. Si te apetece follar, follas. Las mentiras engañan menos porque todos jugamos a lo mismo. Todo es mucho más sencillo porque nunca hay nada que perder. Y quizás poco que ganar. Porque puedes ser quien eres. 

Creo que me gustan los señores porque no estoy para que nadie me diga cómo se espera de mí que haga las cosas. 

trrrsm d dmng.

Llegó el frío y nos separamos y nos abrazamos y nos juramos que todo seguiría igual, intacto, y que tu tacto seguiría igual en mi piel, indeleble. 

Yo sí sabía que estaba mintiendo.

Me gustaba fantasear con la idea de que por fin había cambiado, que ahora ya solo querría uno y no todo ni a todos. Me gustaba imaginarnos en la cocina el domingo por la mañana bebiendo café recién hecho y zumo de naranja recién exprimido y tostadas calientes que únicamente se quemarían cuando se nos fuese de las manos el juego de los pies bajo la mesa. Leeríamos el periódico y luego pasearíamos al perro e iríamos a beber la primera cerveza a la terraza de debajo de casa. Y yo lo llamaría vermouth aunque de vermouth no tuviese nada. Y luego subiríamos y cocinaríamos y haríamos la siesta abrazados viendo el tenis, y al despertarnos irían por el tercer set y haríamos el amor hasta el quinto. Y después de hacerte el amor me ducharía y tú, mientras, tú acabarías unas cosas del trabajo y luego te ducharías y yo, mientras, yo me secaría el pelo en el mismo baño y me gustaría mirarte de reojo a través del espejo empañado. Al acabar, me enrollaría una bufanda de lana y tú a lo mejor llevarías trenca e iríamos a ver una peli que nos apetecería mucho ver y nos daríamos la mano en la oscuridad, pero solo en la oscuridad, porque yo habría aprehendido que no me gusta ir de la mano por la calle. A lo mejor al octavo domingo se me pasa. O a lo mejor ese domingo tocaría fútbol y no nos daríamos la mano, quién sabe. 

Me gustaba fantasear con la idea y me gustaba contártelo a ti, aunque siempre tuviese que suprimir la parte de la noche del viernes y a quién había abrazado. 

Te has perdido cien domingos. 

my tiny ears just tremble.

Lo curioso de todo esto eran las palabras que se perdían en la noche y las mantas que me destapaban los pies y mi piel volviéndose a erizar con todos y cada uno de los acordes de Flies came to our house y las sábanas manchadas y mis orejas temblorosas y las manos dubitativas y las camisetas follándose en el suelo. Lo curioso de todo esto era mi cuerpo no acostumbrado a su cuerpo y a su dióxido de carbono. El pum pum pum.

pum
pum
pum

Ahora lo que odio y lo que somos casi es igual.

el último día del año.

He desempolvado todos mis cajones y has aparecido hasta en el último recoveco.




Y luego lo he tirado todo a la basura.

cruz y fin.

El silencio que te inunda en la Zona Cero no se rompe con el ruido de los taladros que usan los obreros que re-construyen allí ni se quiebra con las pisadas de las miles de personas que van arriba y abajo vistiendo traje de oficina ni fenece con los petardazos de las cocinas estilo camping-gas de los carros de perritos calientes. Es una mudez que abruma y que se cuela por todos los orificios de tu piel para calarte hasta un alma que grita su afonía. Es un silencio que me recuerda a Normandía y sus cementerios kilométricos y sus cruces y estrellas de David blancas alineadas y al frío que te recorre todas las costillas, el frío y la quietud de los lugares donde pasan cosas y se quedan vidas y empiezan y acaban historias. He regresado a nuestros escombros y lo inhóspito de ellos ha atravesado todo mi conducto raquídeo con celeridad, a trompicones que han ido agrietando mis vértebras y separándolas dejándolas como las de aquella señora que vimos en la tele una tarde de octubre tapados con la manta, trompicones que me han hecho ver que el principio de nuestro fin seguía intacto en el rastro de los ácaros de la mesa leña que me hastía con su mudez, de la mesa en la que olvidaste tus gafas de sol igual que nos hemos olvidado nosotros.